Le fiancé de ma sœur m’a humiliée lors de leur réception de mariage, me forçant à me lever et me désignant la sortie de service près des poubelles. Il avait oublié que je n’étais pas une simple invitée. J’étais la propriétaire du lieu et j’avais offert la totalité de la facture de 45 000 $. J’ai donc rétabli la facture.

La musique était une douce et ample pièce orchestrale, une œuvre de Debussy que j’avais personnellement choisie pour flotter sous les hauts plafonds voûtés de la véranda. De là où j’étais, le lieu était exactement comme je l’avais toujours rêvé lorsque j’avais signé l’acte de vente cinq ans auparavant. Le soleil de fin d’après-midi filtrait à travers la ferronnerie ouvragée du toit de verre, projetant des ombres délicates sur les 300 invités attablés avec des nappes argentées épaisses. C’était parfait. C’était le forfait Royal Botanical, entièrement offert, un cadeau qui m’avait coûté près de 50 000 $ en frais généraux et en manque à gagner. Je me balançais d’un pied sur l’autre, malgré la douleur. Mes talons aiguilles, des stilettos en velours de sept centimètres assortis à ma robe de demoiselle d’honneur, commençaient à me faire souffrir. J’étais debout depuis quatre heures du matin, supervisant les fleuristes, vérifiant la préparation du traiteur et réconfortant ma petite sœur, Amelia, lors de trois crises de panique. Mais ça en valait la peine. Amelia rayonnait à la table d’honneur, riant à quelque chose que son nouveau mari, Owen, lui chuchotait à l’oreille. Je pris une grande inspiration, lissai la soie de ma robe et me dirigeai vers la table. J’étais épuisée, déshydratée et rêvais d’un verre d’eau et de cinq minutes pour m’asseoir sur la chaise marquée « Sophie, demoiselle d’honneur ». J’étais à trois pas de l’estrade quand Owen se leva.

Il ne me sourit pas. Il ne me tendit pas la main pour m’aider à monter les quelques marches. Il leva simplement la main, m’arrêtant net comme un agent de la circulation.

« Sophie, attends », dit-il. Sa voix n’était pas forte, mais elle avait ce ton sec et projeté d’un homme habitué à donner des ordres dans les salles de réunion. Je fis une pause, perplexe.

« Qu’est-ce qui ne va pas, Owen ? Tu as besoin du planning ? »

Il laissa échapper un petit rire sec et sans humour, et ajusta sa cravate en soie.

« Non, non, il y a un petit imprévu. Voyez-vous, M. Henderson et sa femme viennent d’arriver. Ils n’étaient pas censés être là, mais leur vol en provenance de Zurich a atterri plus tôt que prévu. »

M. Henderson, le directeur général de la société d’investissement d’Owen. L’homme qu’Owen essayait d’impressionner depuis six mois.

« C’est parfait », dis-je en forçant un sourire, malgré une boule au ventre. « Je peux demander au personnel d’apporter deux chaises supplémentaires pour la table cinq. Il y a largement la place. »

« Non », répondit Owen en secouant la tête d’un air dédaigneux. « Trop loin. Henderson doit être devant. Il doit voir que nous sommes prioritaires. Je le place, lui et sa femme, à la table d’honneur. »

Je clignai des yeux. La table d’honneur était pleine. Il n’y avait que le cortège nuptial.

« Owen, il n’y a pas de place libre là-haut. C’est réservé aux demoiselles et garçons d’honneur. »

« D’accord », dit Owen. Il fit un vague geste derrière lui. « On fait de la place. J’ai déjà déplacé ta chaise. »

Je regardai par-dessus son épaule. Ma pancarte, celle avec le nom de Sophie calligraphié à la main, avait disparu. À sa place était assis un homme corpulent en costume anthracite, qui glissait déjà une serviette dans son col. Sa femme se faufilait à la place du témoin.

« Tu as déplacé ma chaise ? » demandai-je d’une voix à peine audible. « Owen, je suis la demoiselle d’honneur. C’est ma sœur. »

« Ce n’est qu’une chaise, Sophie. Ne t’énerve pas. » Owen s’emporta, son vernis de politesse s’effritant.

« Écoute, Henderson est indispensable à ma promotion. Tu peux manger plus tard. »

Manger plus tard. Je sentis une bouffée de chaleur me monter au cou.

« Où suis-je censée m’asseoir, Owen ? Le service du dîner commence dans dix minutes. »