« Vous coûtez trop cher », a déclaré le directeur financier, me remplaçant par une équipe externe. J’ai acquiescé. Le lendemain, un général du département de la Défense est entré dans le bureau. Il a désigné la nouvelle équipe.

« Qui sont ces civils qui touchent à mes données ? Arrêtez tout. Arrêtez tout immédiatement. »

La salle des serveurs empeste l’ozone et annonce une catastrophe imminente. C’est l’odeur qui rythme ma vie depuis dix ans. Pendant que le reste de la boîte s’amuse à dilapider les budgets marketing et à commander des salades de chou kale bio pour le déjeuner, je suis en bas, au sous-sol, à veiller à ce que la plomberie informatique ne cède pas et ne répande pas d’eaux usées radioactives sur nos contrats avec le Département de la Défense.

Je suis Margaret. Je suis responsable de la conformité des systèmes. Ça sonne bien, mais en réalité, je suis une sorte de femme de ménage pour des données classifiées. Je nettoie les dégâts avant que le gouvernement fédéral ne s’en aperçoive. C’est grâce à moi que cette entreprise n’a pas encore été réduite à néant après un audit qui l’a menée à la faillite.

C’était un mardi, jour où la nouvelle est tombée. Le mardi est un jour à éviter pour les mauvaises nouvelles. Il casse tout le rythme de la semaine. J’étais plongé dans un journal d’audit de niveau 3, à la recherche d’une perte de paquets suspecte, quand mon téléphone a vibré.

C’était les RH.

« Apportez votre badge », disait le message.

Classique. Subtil comme une brique à travers un pare-brise.

Je suis entré dans la salle de conférence vitrée du 12e étage. La climatisation était réglée sur une température glaciale, sans doute pour préserver l’ego du nouveau directeur financier. Il s’appelait Greg.

Greg avait l’air d’un personnage sorti tout droit d’une usine à méchants de téléfilms Hallmark. Trop de dents, un costume plus cher que ma voiture, et un regard vide. Il était là depuis trois semaines. Il ne faisait pas la différence entre un serveur et un grille-pain.

« Margaret, » dit Greg en se penchant en arrière dans son fauteuil ergonomique, comme s’il s’apprêtait à prodiguer des conseils à une paysanne. « Nous avons examiné les dépenses de fonctionnement. Plus précisément, celles de votre service. »

« Je suis le responsable du département, Greg », dis-je sans m’asseoir. J’avais terriblement mal aux genoux à force de ramper sous les rayonnages plus tôt.

« Exactement. » Il sourit. Un sourire de requin. « Et vous êtes un client très important. Nous avons trouvé une solution plus en phase avec notre nouvelle stratégie d’agilité financière. »

« Agilité fiscale », ai-je répété. Cette expression avait un goût de lait périmé. « Vous voulez dire que vous avez trouvé quelqu’un de moins cher ? »

« C’est important », dit-il en faisant glisser un dossier sur la table en acajou. « Nous avons fait appel à une équipe externe. Basée à l’étranger, elle est très dynamique. Ils commencent demain. Nous aurons besoin de vos clés d’accès et de votre badge d’ici la fin de la journée. »

Je l’ai regardé. Je l’ai vraiment regardé. J’ai cherché un signe d’intelligence, une lueur de compréhension que nous traitons des données nécessitant une habilitation TS/SI. Je n’ai vu que des dollars et le reflet de son propre vernis.

« Greg, dis-je d’une voix dangereusement calme, cette nouvelle équipe dynamique possède-t-elle une habilitation de sécurité fédérale ? Connaissent-ils les protocoles de communication avec le ministère de la Défense ? Parce que si ce n’est pas le cas, vous ne violez pas seulement un contrat. Vous commettez un crime. »

Il a ri. Il a même gloussé comme si j’étais un enfant en bas âge expliquant la physique quantique.

« Vous autres, les techniciens, vous en faites toujours tout un drame. Ce ne sont que des données, Margaret. Des 0 et des 1. Ne vous préoccupez pas du tableau d’ensemble. C’est mon travail. »

Au fait, si vous prenez plaisir à voir un cadre supérieur se saboter la vie sans effort, faites-moi plaisir : abonnez-vous et votez pour cette vidéo. Ça me permet de continuer à vous proposer du contenu de qualité. Sérieusement, faites-le maintenant, parce que ça va mal tourner.

Je suis restée plantée là pendant dix bonnes secondes. La rage me brûlait les entrailles. J’avais envie de hurler. J’avais envie de balancer la lourde chaise en chêne à travers la paroi vitrée. J’avais envie de lui expliquer que les 0 et les 1 dont il parlait étaient des coordonnées logistiques pour du matériel militaire.

Mais soudain, une sensation froide et sombre m’envahit. C’était comme la sensation d’une mer calme juste avant un tsunami.

« D’accord », ai-je dit.

Greg cligna des yeux. Il s’attendait à une bagarre. Il s’attendait à des supplications.

« D’accord, c’est toi le patron, Greg. Agilité financière. J’ai compris. »

J’ai détaché mon badge. Je l’ai posé sur la table, puis j’ai sorti de ma poche le jeton RSA physique, la clé principale de la console d’administration. Je l’ai déposé à côté du badge avec un léger clic.

« Je suppose que cette nouvelle équipe est prête à prendre le relais pour la poignée de main à minuit ? » ai-je demandé.

« Ils sont parfaitement informés. » Greg fit un geste de la main pour balayer la question d’un revers de main. « Vous pouvez prendre vos affaires personnelles. »

Je suis sortie. Je n’ai pas fait de scandale. Je n’ai pas claqué la porte. Je suis allée à mon bureau, j’ai pris la photo encadrée de mon chien, mon agrafeuse porte-bonheur et mon cactus.

J’ai laissé la documentation. J’ai laissé les notes adhésives expliquant les particularités du pare-feu. J’ai laissé le manuel que j’ai rédigé de A à Z pendant plus de six ans.

Mais voilà le problème avec les équipes externes parfaitement briefées, embauchées par des types comme Greg : elles travaillent selon des scripts. Elles ignorent tout des dysfonctionnements inhérents au système. Elles ne savent pas que la baie de serveurs située dans le coin 3 surchauffe si on lance la sauvegarde à 2 h du matin, ni que la liaison montante fédérale nécessite une vérification manuelle toutes les six heures, sous peine de bloquer tout le bâtiment.

J’ai pris l’ascenseur pour descendre au parking. Le soleil brillait, ce qui me semblait insultant. J’ai jeté mon carton sur le siège passager de ma vieille berline. J’ai allumé une cigarette, la première depuis trois ans, et j’ai tiré de longues bouffées jusqu’à ce que mes poumons me brûlent.

« Agilité fiscale », ai-je murmuré en regardant le tableau de bord.

Je suis rentrée en voiture. Je n’ai pas pleuré. Je me suis arrêtée à la cave et j’ai acheté une bouteille de bourbon, du bon, parce que je n’étais pas au chômage. J’étais à la retraite. Et demain, Greg allait découvrir exactement ce qu’il avait dépensé avec ses économies.

J’avais une certitude : les systèmes étaient programmés pour redémarrer automatiquement à minuit. Si la connexion n’avait pas lieu – et elle n’aurait pas lieu car les nouveaux venus ne connaîtraient pas les clés de chiffrement que je venais de laisser sur la table –, le système interpréterait cela comme une intrusion malveillante.

Je me suis versé un verre de bourbon, je me suis assis sur ma véranda et j’ai attendu que le monde brûle.

Mon appartement est silencieux. C’est le genre de silence qu’on ne connaît que lorsqu’on vit seul et que toute sa carrière vient d’être réduite à néant par un type dont la cravate coûte plus cher que son loyer. Assis sur mon canapé, le cuir craquelé et frais contre mes jambes, je fixais la télévision.

Je ne le regardais pas. Ce n’était que du bruit, une distraction par rapport au tic-tac de l’horloge au mur.

Il était 23h45

Dans le monde de l’informatique, et plus particulièrement dans le secteur de la conformité, on développe un sixième sens. C’est comme un membre fantôme. Même à seize kilomètres de là, sans badge ni accès, je sentais le bourdonnement de la salle des serveurs. Je savais que les ventilateurs s’activaient pour la vidange nocturne des données. Je savais que les scripts étaient en attente et que, dans exactement cinquante minutes, une équipe de sous-traitants sous-payés et sous-qualifiés, situés douze heures en avance sur nous, allait tenter de se connecter.

J’ai pris une autre gorgée de bourbon. Ça brûlait moins cette fois-ci.

Mon téléphone était posé sur la table basse. C’était mon téléphone personnel, mais comme j’avais entièrement configuré les notifications moi-même, mon numéro était enregistré en dur dans l’arbre d’alertes en cas de panne grave. J’avais bien l’intention de le supprimer. Vraiment. Mais dans la cohue des préparatifs (mon cactus et ma dignité mis à rude épreuve), j’ai dû oublier.

Oups.

À 0 h 01, le téléphone s’est allumé. L’écran brillait d’un bleu cru dans la pénombre du salon. Je ne l’ai pas pris tout de suite. Je l’ai juste regardé.

Une seule notification.

Alerte système. Une adresse IP non reconnue tente d’accéder à l’administration.

J’ai souri. Un sourire sec, sans humour.

« Te voilà », ai-je murmuré.

L’équipe dynamique de Greg tentait d’entrer. Et comme ils cherchaient à économiser, ils n’utilisaient pas le tunnel VPN sécurisé que j’avais mis quatre mois à configurer selon les normes du ministère de la Défense. Ils entraient par la porte principale, probablement via un protocole de bureau à distance standard.

C’est comme essayer de forcer Fort Knox avec une cuillère en plastique.

Le téléphone vibra encore et encore.

Alerte système. Identifiants incorrects. Deuxième tentative.

Alerte système. Identifiants incorrects. Troisième tentative.

Voici le hic : le système auquel ils tentaient d’accéder n’était ni la base de données de paie, ni la campagne marketing. Il s’agissait du référentiel sécurisé du projet Arrows, un contrat de sous-traitance portant sur les données logistiques relatives aux mouvements de troupes.

On ne se contente pas de se connecter à Project Arrows.

Il faut un jeton physique, une authentification biométrique et une autorisation d’accès IP spécifique. Greg avait le jeton. Il était posé sur la table de conférence, là où je l’avais laissé, mais Greg dormait probablement déjà dans sa luxueuse villa, rêvant de sa prime trimestrielle. Les sous-traitants, eux, n’avaient pas le jeton. Ils disposaient simplement d’un identifiant et d’un mot de passe fournis par le service informatique.

Le téléphone vibra une quatrième fois.

Alerte système. Utilisateur non autorisé détecté dans la zone restreinte. Protocole 7 initié.

J’ai eu un pincement au cœur.

Protocole 7. J’ai écrit le Protocole 7. C’est l’équivalent numérique de verrouiller les portes, de barricader les fenêtres et de lâcher les chiens. Le Protocole 7 ne se contente pas de bloquer l’accès. Il signale la tentative comme un acte hostile. Il présume que l’utilisateur est un agent étranger ou un pirate informatique. Il capture immédiatement l’adresse IP, l’adresse MAC et, cerise sur le gâteau, il lance un traçage silencieux.

Si j’étais un bon employé, c’est à ce moment-là que j’appellerais Greg. J’appellerais les urgences. Je crierais :

« Débranchez le routeur, arrêtez-les. »

Mais je n’étais pas une employée. J’étais un fardeau. Je coûtais trop cher.

J’ai vu le téléphone vibrer sur la table, comme s’il se dirigeait vers le bord. Les sous-traitants étaient tenaces. Je les imaginais presque assis dans un centre d’appels à l’autre bout du monde, en sueur, les yeux rivés sur un écran affichant sans cesse « Accès refusé ». Ils devaient sans doute envoyer des messages à leur responsable, qui lui-même envoyait des messages au bras de Greg pour savoir pourquoi les identifiants ne fonctionnaient pas.

Ils essaieraient de contourner le problème. Ils le font toujours. Ils pensent que c’est un bug. Ils croient qu’en forçant l’exécution de la ligne de commande, ça fonctionnera.

Le téléphone vibra de nouveau. Un nouveau message cette fois.

Tentative d’intrusion critique dans le pare-feu sur le port 8080.

« Oh, bande d’idiots ! » dis-je à voix haute en secouant la tête.

Port 8080. Ils tentaient de détourner le trafic web. Ce faisant, ils sont passés de l’incompétence à la menace active. Le système était conçu pour réagir à ce comportement précis. Il ne se contentait plus d’enregistrer les erreurs ; il constituait un dossier.

Chaque frappe au clavier était enregistrée et regroupée dans un petit fichier zip bien rangé, étiqueté « preuve ».

Je me suis resservi un verre. Le liquide ambré tourbillonnait. J’ai imaginé la salle des serveurs. Les voyants des baies clignoteraient du vert à l’orange. Les ventilateurs hurleraient, les algorithmes de chiffrement s’activant à plein régime pour protéger les données critiques. Quelqu’un au bureau, sans doute le concierge de nuit ou un agent de sécurité somnolent, entendrait peut-être les ventilateurs vrombir comme un réacteur, sans en comprendre la signification.

Mon téléphone a enfin cessé de vibrer pendant un instant.

Silence.

Puis une autre tonalité. Un son aigu et perçant.

Je l’ai ramassé.

Alerte. L’organisme fédéral de surveillance de la conformité a été déclenché. Niveau 1.

Ça y est. Le premier domino est tombé. Le système a détecté la tentative d’intrusion dans un secteur classifié. Et conformément au logiciel de conformité au Patriot Act que j’ai installé, il a envoyé un signal de présence à la station de surveillance externe.

Le poste de surveillance ne se trouve pas dans notre bâtiment. Il est situé dans un parc d’activités sans charme particulier en Virginie.

Les entrepreneurs venaient de frapper à la porte du ministère de la Défense et se sont enfuis.

Je me suis adossé au fauteuil, le cuir grinçant. Mon cœur battait la chamade, une forte pulsation résonnait dans ma poitrine. C’était grave. C’était catastrophique pour ma carrière dans l’entreprise. Si j’intervenais maintenant, je pourrais peut-être l’arrêter avant que ça ne dégénère. Je pourrais me connecter par mon compte secondaire, qui fonctionnait encore, car je ne suis pas idiot, et couper la connexion. Je pourrais sauver la mise à Greg.

J’ai regardé l’endroit vide sur le mur où était accroché mon diplôme. Je me suis souvenue du sourire narquois sur le visage de Greg.

« Agilité fiscale. »

J’ai posé le téléphone face contre table.

« Ce n’est pas mon problème », ai-je répondu.

Mais la nuit était encore jeune, et la nouvelle équipe commençait à peine. Je ne pouvais pas rester dans l’appartement. Le silence était assourdissant, et l’envie de tout arranger me démangeait, une envie irrépressible.

À 1 h 30 du matin, je me suis donc retrouvée au Rusted Spoon, un restaurant ouvert 24 h/24 qui empestait la graisse rance et le désespoir. C’était parfait. J’ai commandé un café noir et une part de tarte qui semblait traîner dans la vitrine depuis l’époque de Reagan.

J’ai ouvert mon ordinateur portable.

Avant de me juger, sachez que Greg a révoqué mes identifiants d’administrateur réseau. Il a pris mon jeton RSA. Il m’a bloqué l’accès aux serveurs.

Mais Greg, dans sa sagesse infinie, avait oublié que le système de sécurité physique du bâtiment, les caméras, les lecteurs de badges, fonctionnait sur un réseau ancien complètement distinct que j’assurais également par hasard, car le responsable des installations, Dave, n’arrivait pas à réinitialiser son mot de passe.

J’avais encore l’identifiant principal pour les caméras.

J’ai saisi l’adresse IP, ignoré l’avertissement de certificat, du pur Dave, jamais mis à jour le SSL, et voilà : une grille de 16 flux granuleux en noir et blanc.

Le bureau était plongé dans l’obscurité. Des cloisons vides s’étendaient à perte de vue, telles un cimetière d’ambitions. L’équipe de nettoyage était déjà partie.

Mais attendez. Caméra quatre, la salle des serveurs.

Il y avait du mouvement. Pas une personne, mais des lumières. Les voyants d’état de l’ordinateur central clignotaient comme une discothèque en pleine crise d’épilepsie. Rouge, orange, rouge, rouge.

Puis, sur la caméra 2, dans la salle principale, j’ai vu un écran s’allumer brièvement. C’était l’ordinateur de l’adjoint de Greg. L’écran de veille a disparu, remplacé par une fenêtre de bureau à distance. Le curseur de la souris se déplaçait par à-coups sur l’écran.

L’équipe, très active, tentait de résoudre le problème car elle ne pouvait pas accéder directement au serveur. Elle contrôlait à distance un ordinateur de bureau du réseau, espérant trouver une solution à partir de là.

C’était pénible à regarder. C’était comme regarder un singe essayer de réaliser une opération à cœur ouvert avec un marteau.

J’ai zoomé sur le flux vidéo. La résolution était médiocre, mais je pouvais distinguer les fenêtres qui s’ouvraient et se fermaient.

Invite de commandes, panneau de configuration, paramètres réseau.

Ils modifiaient les paramètres DNS.

« Oh mon Dieu », ai-je murmuré dans ma tasse de café.

La serveuse, une femme nommée Barb qui avait l’air d’avoir combattu un ours et d’en être sortie victorieuse, a rempli ma tasse sans me le demander.

« Des problèmes avec ton petit ami ? » demanda-t-elle d’une voix rauque.

« Quelque chose comme ça », ai-je dit. « C’est un idiot. »

« Ils le sont tous, chérie. Mange ta tarte. »

J’ai surveillé l’écran de mon ordinateur portable. Modifier les paramètres DNS au sein d’un réseau sécurisé est un signe d’alerte majeur. Cela indique au système de sécurité automatisé que le réseau interne est piraté.

Soudain, sur les images de la caméra, les lumières de la salle des serveurs ont cessé de clignoter. Elles sont devenues rouges fixes.

Tous.

Confinement déclenché.

Je n’avais pas besoin de notification pour savoir ce qui s’était passé. Le système avait atteint ses limites. Il avait isolé le cœur du système. Il avait coupé la connexion internet pour protéger les données. Le curseur de la souris sur le bureau distant dans la salle de réunion s’est figé.

La connexion était interrompue.

Les entrepreneurs s’étaient tout simplement enfermés dehors.

J’ai ri. Un petit rire sec et bref qui a fait lever les yeux d’un routier deux cabines plus loin, absorbé par ses pommes de terre rissolées.

Mais ensuite, j’ai vu autre chose.

Caméra numéro un, le hall.

Un agent de sécurité, le vieux M. Henderson, regardait son panneau. Il décrocha le téléphone. Il avait l’air perplexe. Il composait un numéro.

Il n’appelait pas la police. Il appelait le numéro d’urgence inscrit sur le mur.

Mon téléphone a sonné.

Je l’ai fixé du regard.

C’était à la réception de l’immeuble. M. Henderson m’appelait parce que mon nom figurait toujours sur la feuille de consignes en cas d’incendie ou de cyberattaque, épinglée à côté de l’alarme incendie.

Je l’ai laissé sonner.

Ça a sonné quatre fois, puis ça a basculé sur la messagerie vocale. J’imaginais bien le message de M. Henderson.

« Euh, mademoiselle Margaret, les lumières clignotent encore, et la climatisation vient de s’arrêter dans la salle des serveurs. C’est vraiment calme ici. Je voulais juste vous prévenir. »

La climatisation s’est coupée. C’était un effet secondaire du confinement. Pour éviter la propagation du feu, les volets de climatisation se ferment. Mais sans climatisation, la salle des serveurs allait se transformer en fournaise en 45 minutes environ. Et même si les données étaient cryptées, le matériel était sur le point de griller.

J’ai pris une bouchée de la tarte. Elle avait le goût de carton et de cerises.

J’ai changé d’onglet sur mon ordinateur portable pour ouvrir ma messagerie, ma messagerie personnelle. J’ai rédigé un message à Greg.

Objet : Pour info

Greg, il semble que tu rencontres quelques difficultés d’adaptation avec la nouvelle équipe. N’oublie pas que l’agilité financière comporte des risques. Bonne chance !

J’ai survolé le bouton Envoyer.

Puis je l’ai supprimé.

Non. Il avait besoin d’apprendre. Il avait besoin de ressentir la pression.

J’ai surveillé l’indicateur de température sur l’écran de la caméra de la salle des serveurs. La température augmentait lentement.

72°. 75°. 78°.

À 85°, les alarmes thermiques se déclencheraient. Ces alarmes ne sont pas seulement transmises à M. Henderson, mais aussi aux pompiers. Et lorsque les pompiers interviennent dans un site contenant des données classifiées du ministère de la Défense, ils sont tenus d’en informer l’agent de liaison fédéral local.

J’ai regardé ma montre.

2h15 du matin

Au lever du soleil, il n’y aurait pas que des problèmes informatiques. Il y aurait des hommes armés et munis d’insignes.

« Barb », ai-je crié. « Je peux avoir une autre part et peut-être un peu plus de crème fouettée ? Je fête quelque chose ! »

« On fête quoi ? » demanda-t-elle en faisant glisser une assiette propre.

« Le chômage », ai-je dit. « C’est étonnamment productif. »

Vous savez, dans les films d’horreur, la musique monte en puissance juste avant que le monstre ne surgisse ? En administration système, il n’y a pas de musique. Il n’y a que le silence de votre boîte mail, suivi du vacarme du désastre.

Je suis resté au restaurant jusqu’à 4h du matin. La température de la salle des serveurs se maintenait à un agréable 88°. Assez chaud pour que les ventilateurs hurlent, mais pas assez pour faire fondre la soudure des cartes mères.

Encore.

Mon téléphone, que j’avais mis en mode silencieux, vibrait contre la table en Formica comme un papillon de nuit pris au piège.

Je l’ai déverrouillé.

Les notifications s’accumulaient comme des blocs de Tetris.

Critique. Seuil thermique dépassé.

Critique. Signal cardiaque interrompu. Nœud A.

Critique. Signal cardiaque interrompu. Nœud B.

Et puis, il y a la plus importante, celle qui vous glace le sang même quand vous vous y attendez.

Alerte de conformité fédérale. Accès non autorisé signalé. Niveau rouge.

Niveau rouge.

Permettez-moi de vous expliquer ce que signifie le niveau rouge dans le monde des marchés publics.

Niveau vert : tout va bien. Niveau jaune : quelqu’un a oublié de changer son mot de passe. Niveau orange : il y a un risque de brèche de sécurité. Enquêtez immédiatement. Niveau rouge : la chaîne de traçabilité est rompue. Les données sont compromises. Nous supposons que le site a été pris d’assaut.

Le niveau rouge n’envoie pas un courriel au service d’assistance informatique. Il envoie un signal automatisé de haute priorité au Bureau de surveillance de l’Agence des systèmes d’information de la Défense du département de la Défense. C’est comme une fusée de détresse électronique tirée directement vers le ciel.

J’ai siroté mon café tiède. J’ai imaginé la scène à la station de surveillance du ministère de la Défense. Un lieutenant de la commission a probablement vu le voyant rouge clignoter sur son tableau de bord. Il a sans doute tapoté son écran, froncé les sourcils et vérifié le numéro de contrat.

Entreprise sous-traitante : Aerotech Solutions. Statut compromis.

Il décrocherait un téléphone rouge. Pas littéralement un téléphone rouge, c’est un cliché cinématographique, mais une ligne sécurisée. Il appellerait la personne de contact pour le contrat.

Ce contact était Greg.

J’ai fermé les yeux et laissé la satisfaction m’envahir.

Il était 4h15 du matin

Le téléphone de Greg allait sonner. Et ce ne serait pas un démarcheur téléphonique.

Imaginez Greg tâtonnant pour trouver son téléphone sur sa table de chevet, le bruissement de son pyjama en soie. Il répondrait encore ensommeillé, s’attendant à un mauvais numéro.

« Ici le colonel [Nom masqué] du service de surveillance de la Défense. Nous avons reçu un signal d’alerte rouge concernant votre parc de serveurs. Veuillez confirmer immédiatement la situation. »

Greg ne saurait pas ce qu’est un niveau rouge. Il penserait probablement que c’est une blague. Il dirait une bêtise du genre :

« Qui est à l’appareil ? Veuillez me rappeler pendant les heures de bureau. »

Ou pire, il essaierait de bluffer.

« Oh oui, Colonel. Juste un petit problème. L’agilité financière, vous savez. »

Le colonel ne se soucierait pas de l’agilité financière.

De retour sur mon ordinateur portable, la retransmission vidéo montrait un nouvel élément de l’intrigue. Les lumières du hall d’entrée s’allumèrent brusquement. M. Henderson se tenait à la réception, l’air terrifié. Il parlait à quelqu’un au téléphone du hall et hochait vigoureusement la tête.

Il raccrocha et se mit à courir, à courir réellement, ce qui pour M. Henderson se traduisait par un petit jogging, en direction des ascenseurs.

Il se dirigeait vers la salle des serveurs.

Quelqu’un lui avait dit de débrancher physiquement la prise.

« Ne fais pas ça, Henderson », ai-je murmuré.

Si vous coupez l’alimentation d’une baie de serveurs pendant un confinement de niveau rouge sans suivre la procédure d’arrêt, vous corrompez les journaux d’audit. Or, corrompre ces journaux pendant une enquête en cours équivaut techniquement à une destruction de preuves.

Je l’ai vu sur la quatrième caméra, faire irruption dans la salle des serveurs. Il semblait frappé par une vague de chaleur. Il a agité la main devant son visage. Il a regardé les machines hurlantes. Il a regardé le mur de voyants rouges clignotants. Il a cherché le tableau électrique principal.

« Non, non, non », ai-je sifflé.

Il hésita. Il regarda le panneau, puis les machines. Il retira sa main. Il saisit plutôt sa radio.

Homme intelligent.

Il appelait des renforts. Ou peut-être qu’il s’était simplement rendu compte qu’il n’était pas assez payé pour se sacrifier.

Mon téléphone vibra de nouveau. Un SMS d’un numéro inconnu, mais dont j’ai reconnu l’indicatif. C’était un numéro de la région de Washington D.C.

Margaret, ici l’agent Miller, division cybernétique du ministère de la Défense. Nous constatons une alerte rouge dans vos locaux. Votre numéro est enregistré comme responsable technique secondaire. Statut.

J’ai fixé le texte du regard.

Ils essayaient de me contacter. Mon nom figurait toujours dans le système.

J’avais le choix. Je pouvais répondre par SMS. Je pouvais dire :

« J’ai été viré hier. Ce n’est pas mon cirque, ce ne sont pas mes singes. »

Mais cela me trahirait. Cela me ferait passer pour un amer.

J’ai ignoré le texte.

Qu’ils l’apprennent à leurs dépens. Qu’ils comprennent que la seule personne capable de faire la différence entre une cyberattaque et une réduction budgétaire était en train de déguster une tarte aux cerises dans un restaurant à 8 kilomètres de là.

Le soleil commençait à percer l’horizon, teintant le ciel de pourpres meurtris et d’oranges sanglants. Le monde s’éveillait, et Greg s’apprêtait à vivre le pire matin de sa vie.

Je suis finalement rentrée chez moi vers 6 h du matin. J’avais besoin d’une douche pour me débarrasser de l’odeur du restaurant et des séquelles de ce malaise moral. Je suis sortie de la douche enveloppée dans une serviette et j’ai consulté mon téléphone.

Sept appels manqués. Cinq messages vocaux. Tous de Greg.

Je me suis assis au bord de mon lit et je les ai passés sur haut-parleur, comme un podcast relatant l’âme d’un homme quittant son corps.

Message vocal 1, 4h48

« Margaret, c’est Greg. Écoute, on reçoit des appels automatisés bizarres. C’est probablement un bug de ton vieux système. J’ai besoin du code pour désactiver l’alarme. Ça agace la nouvelle équipe. Rappelle-moi. »

Ton : agacé. Condescendant.

Il se prenait toujours pour le maître des lieux. Il a accusé mon système. Un vrai narcissique. Il pensait que les alarmes étaient le problème, et non le symptôme.

Message vocal 2, 5h15

« Margaret. C’est encore Greg. L’équipe à distance n’arrive pas à se connecter. Le serveur refuse leur adresse IP. Avez-vous modifié quelque chose avant de partir ? Si vous sabotez le réseau, je porterai plainte contre vous en un clin d’œil. Répondez au téléphone. »

Ton : agressif. Accusateur.

Il cherchait un bouc émissaire. Il avait peur, mais il dissimulait sa peur derrière la colère.

Message vocal 3, 5h42

« Margaret, écoutez, j’ai un colonel au téléphone. Il s’interroge sur la chaîne de possession. Je ne sais pas où sont les registres physiques. Vous avez dit avoir laissé des documents. Ils ne sont pas sur votre bureau. Appelez-moi. On peut trouver une solution. Je pourrais peut-être vous engager pour quelques heures de consultation. Mon tarif… »

Ton : marchandage.

Les failles commençaient à apparaître. Mon supérieur, comme s’il me rendait service… Il se rendait compte qu’il ne pouvait pas bluffer un colonel.

Message vocal 4, 6h10

« Margaret, s’il te plaît. La clim est éteinte. Les serveurs surchauffent. Henderson dit qu’il ne peut pas la redémarrer sans code. Les pompiers sont là. Ils menacent d’arroser la pièce si la température ne baisse pas. Je ne connais pas le code. Pourquoi y a-t-il un code pour la clim ? Appelle-moi. »

Ton : panique.

Panique pure et simple.

Les pompiers. C’était une attention appréciable. Je ne m’attendais pas à ce qu’ils arrivent si tôt, mais les détecteurs thermiques ont dû déclencher l’alarme incendie dans tout le bâtiment.

Messagerie vocale 5, 6h30

« Ils ferment les portes à clé. Margaret, des hommes en costume viennent d’entrer. Ce ne sont pas des policiers, ce sont des agents fédéraux. Ils demandent à voir l’agent de sécurité. C’est vous, ou du moins c’était vous. Je leur ai dit que vous étiez indisponible. Ils m’ont dit de vous retrouver, s’il vous plaît. J’ai besoin que vous veniez. Je paierai n’importe quel prix. Faites que ça cesse. »

Ton : défaite.

J’ai écouté le dernier deux fois.

Il faut que ça cesse.

Je me suis levée et je suis allée à mon dressing. J’ai choisi ma tenue avec soin. Pas de tailleur. Je n’étais pas employée. J’ai opté pour un jean foncé, des bottes et un blazer noir. Élégant, professionnel, mais distinctif. Je voulais avoir l’air d’une consultante. Je voulais avoir l’air de l’experte qu’ils ne pouvaient pas se payer.

J’ai préparé un nouveau pot de café.

Je ne l’ai pas rappelé.

Pourquoi?

Car on n’interrompt jamais un ennemi lorsqu’il commet une erreur. Or, Greg était justement en train de commettre l’erreur de tenter d’expliquer une infraction de niveau rouge à des agents fédéraux sans son responsable de la conformité. Chaque mot qu’il leur adressait l’enfonçait un peu plus dans sa tombe. La moindre excuse concernant sa gestion financière allait être consignée dans une déclaration sous serment.

Assise près de la fenêtre, je regardais la rue. C’était une belle matinée. Les oiseaux chantaient. Le camion-poubelle vrombissait dans la ruelle. Et à cinq kilomètres de là, mon ancien bureau était transformé en scène de crime.

Mon téléphone a sonné à nouveau.

Ce n’était pas Greg.

C’était un numéro privé.

Je savais qui c’était. Ce n’était pas l’agent Miller cette fois. C’était l’artillerie lourde.

Je l’ai laissé sonner jusqu’à la toute dernière seconde.

Puis j’ai décroché.

«Voici Margaret.»

« Madame, ici le général Vance, du département de la Défense, commandement cybernétique. Ne raccrochez pas. »

Sa voix ressemblait au gravier d’une bétonnière. Elle imposait l’attention.

« Je vous écoute, Général. »

« Nous rencontrons un problème chez Aerotech. Votre nom figure sur les protocoles d’autorisation principaux. La direction actuelle semble incapable d’accéder au système pour vérifier l’intégrité des données. Nous mettons en œuvre un protocole de confinement. »

« Je connais cette entreprise, General. J’y travaillais. J’ai été licencié hier après-midi. »

Un silence s’installa au bout du fil. Un silence lourd, pesant.

« Licencié ? » demanda le général. Sa voix baissa d’un ton. « Vous étiez le détenteur des clés TS/SI. Vous avez été limogé sans passation de pouvoir ? »

« On m’a dit que je coûtais trop cher, Général, et qu’une nouvelle équipe dynamique allait prendre les choses en main. »

J’entendais l’inspiration générale. On aurait dit l’entrée d’un réacteur d’avion.

« Je vois », dit-il. La menace dans sa voix ne m’était plus adressée. « Madame, je sollicite votre aide. Non pas en tant qu’employée d’Aerotech, mais en tant que citoyenne habilitée. Pourriez-vous vous rendre sur place ? »

« Je peux être là dans 20 minutes », ai-je dit.

« Parfait. Une équipe vous accueillera au périmètre. N’oubliez pas votre pièce d’identité. »

“Oui Monsieur.”

J’ai raccroché. J’ai vérifié mon maquillage dans le miroir. J’avais l’air fatiguée, mais déterminée. J’avais l’air de quelqu’un qui allait éteindre un incendie d’un claquement de doigts.

J’ai pris mes clés.

Il était temps d’aller travailler.

Le trajet jusqu’au bureau prenait habituellement 50 minutes. Aujourd’hui, j’avais l’impression de célébrer une victoire. J’ai tourné sur la voie de desserte industrielle. J’ai vu les gyrophares.

Pas seulement une ou deux voitures de police. C’était un véritable carnaval d’autorité.

Des voitures de police locales bloquaient l’entrée principale. Un camion de pompiers était stationné, moteur tournant, l’équipe attendant son tour, l’air ennuyé mais prête à intervenir. Puis, il y avait ces 4×4 noirs, des Suburban aux vitres teintées et aux plaques d’immatriculation officielles. Ils étaient garés juste devant le trottoir, imposants et agressifs.

J’ai garé ma vieille berline jusqu’au barrage de police.

Un jeune officier s’avança, la main levée.

« Route fermée, madame. Incident au bâtiment technologique. »

J’ai baissé ma vitre.

« Je suis Margaret [nom de famille]. Le général Vance m’a demandé de venir. »

L’agent cligna des yeux. Il toucha son oreillette.

« Service de répartition, j’ai une femme ici qui affirme… »

Il s’arrêta. Il écouta. Ses yeux s’écarquillèrent. Il me regarda différemment.

« Oui, monsieur. Compris. »

Il recula et me fit signe de passer.

« Allez-y, madame. Garez-vous juste devant. »

J’ai dépassé en voiture les employés, évacués vers le parking, qui me dévisageaient. J’ai aperçu Susan des RH, serrant son sac à main contre elle. J’ai vu l’équipe marketing, regroupée, vapotant nerveusement. Ils m’ont tous regardé passer.

Ils savaient que j’avais été licencié hier.

Ils semblaient perplexes.

Pourquoi est-elle de retour ? Pourquoi les policiers la laissent-ils entrer ?

J’ai garé ma voiture à côté d’un des 4×4 noirs. Elle paraissait minuscule à côté d’un char d’assaut. Je suis sortie. L’air était saturé d’odeurs de gaz d’échappement et de stress.

Deux hommes en costume se sont approchés de moi.

Ils ne ressemblaient pas aux avocats d’affaires de Greg. On aurait dit qu’ils les dévoraient au petit-déjeuner. Ils portaient des oreillettes et n’avaient aucun sens de l’humour.

« Mademoiselle [nom de famille] ? »

“C’est moi.”

« Suivez-nous. Le général est à l’intérieur. »

Ils m’ont escorté jusqu’aux portes d’entrée. Les portes vitrées étaient scellées par un ruban adhésif jaune portant l’inscription : « Scène de crime fédérale. Défense d’entrer. »

Un des agents a soulevé le ruban adhésif pour moi. Je me suis baissé pour passer en dessous.

Le hall était un véritable chaos, ou plutôt un chaos maîtrisé. Des agents en uniforme prenaient des photos. Des techniciens en coupe-vent bleus, portant l’inscription « DOJ Forensics » dans le dos, déballaient des caisses de matériel.

Et là, au centre de la pièce, se trouvait Greg.

Il avait l’air complètement épuisé. Son costume de marque était froissé. Sa cravate était dénouée. Il transpirait tellement que son front brillait sous les projecteurs. Il criait sur un militaire en uniforme, un homme avec deux étoiles sur l’épaule.

« Je vous assure, c’est un malentendu », suppliait Greg en gesticulant frénétiquement. « C’est un bug. On a engagé un fournisseur de premier ordre. »

Le général Vance se tenait immobile comme une statue. Grand, les cheveux gris, il dégageait une aura d’intolérance absolue pour les mensonges. Il ne regardait même pas Greg. Son regard était fixé au plafond, comme s’il implorait la patience.

Mon escorte s’est arrêtée.

« Général », dit l’un d’eux, « elle est là. »

Le général Vance baissa les yeux. Il se retourna lentement. Il me vit.

Greg se retourna brusquement. Son regard se posa sur moi.

Pendant une seconde, j’ai entrevu de l’espoir.

Alors j’ai vu la peur.

« Margaret ! » cria Greg.

Il a commencé à se jeter sur moi, mais un agent fédéral s’est interposé, le bloquant d’un bras tendu.

« Margaret, dis-leur. Dis-leur que c’est juste une erreur de serveur. Corrige-la. »

Je n’ai pas regardé Greg. J’ai regardé le général. Je me suis approchée de lui, mes talons claquant sur le sol en marbre. Le bruit résonna dans le silence soudain du hall.

« Général Vance », dis-je en tendant la main. « Margaret, responsable de la conformité des systèmes. »

Il prit ma main. Sa poigne était ferme.

« Mademoiselle [nom de famille], j’ai beaucoup entendu parler de votre absence. »

« J’ai bien peur d’avoir été licenciée hier pour cause de restrictions budgétaires », ai-je dit assez fort pour que les agents à proximité m’entendent. « On m’a dit que je coûtais trop cher. »

Le général regarda Greg. Son regard aurait pu faire écailler la peinture d’un cuirassé.

« Trop cher », répéta le général.

Il jeta un coup d’œil autour de lui dans le hall, observant les dizaines d’agents, les policiers, les équipes médico-légales.

« Eh bien, cette opération coûte actuellement environ 50 000 dollars de l’heure au contribuable américain. Je dirais donc qu’il s’agissait d’une erreur de calcul. »

Greg laissa échapper un gémissement.

« Quel est l’état des données, Général ? » ai-je demandé, reprenant un ton professionnel.

« On ne sait pas », dit Vance. « Le système est totalement verrouillé. Impossible de déchiffrer le cryptage que vous avez mis en place. Et comme votre successeur ici présent » — il désigna Greg du pouce — « ne fait pas la différence entre une clé racine et un légume-racine, on est coincés. Les alarmes thermiques se sont déclenchées. Les pompiers voulaient inonder la pièce. Je les en ai empêchés de justesse. Il nous reste une vingtaine de minutes avant que le matériel ne grille. »

J’ai hoché la tête.

« Je peux l’arrêter, mais j’ai besoin que mes identifiants soient rétablis et d’un terminal. »

« Vous avez tout ce dont vous avez besoin », a déclaré Vance.

« En fait, » dis-je en me tournant vers Greg, « je ne l’ai pas. Mon jeton RSA est sur la table de conférence à l’étage. Mon compte utilisateur a été supprimé. »

Vance se tourna vers Greg.

« Où est le jeton ? »

Greg bégaya.

« Je… je crois que ce sont peut-être les femmes de ménage qui l’ont trouvé. »

«Trouvez-le. Maintenant.»

Deux agents ont saisi Greg par les bras.

« Montrez-nous. »

Ils l’ont traîné vers les ascenseurs.

J’ai regardé le général.

« Je peux contourner le jeton si j’ai un accès root, mais je dois être réintégré dans le système. »

« C’est réglé », dit Vance. « Tu travailles pour moi maintenant. »

Nous avons pris l’escalier jusqu’à la salle des serveurs. Le général n’avait pas l’air d’être du genre à attendre l’ascenseur. Le couloir devant la salle des serveurs était étouffant. La chaleur irradiait à travers les lourdes portes de sécurité. On se serait cru à côté d’un haut fourneau.

Le silence à l’intérieur était terrifiant. Pas d’humains, juste le tic-tac du métal qui se dilate et se contracte en refroidissant.

« Équipe médico-légale, évacuez la zone ! » a crié Vance.

Les techniciens reculèrent.

« Tout est à vous », dit Vance.

Je me suis approché du chariot d’intervention, un terminal portable branché directement sur la prise d’urgence murale. C’était le seul moyen d’entrer pendant le confinement strict. J’ai fait craquer mes articulations. C’était un cliché, mais j’en avais besoin.

L’écran était noir avec un curseur rouge clignotant.

Système arrêté. Veuillez saisir la clé d’administrateur.

J’ai commencé à taper. Mes doigts filaient sur le clavier. Je ne tapais pas simplement un mot de passe. J’écrivais un script pour forcer manuellement la coupure thermique.

« Quel est le statut ? » demanda Vance, se penchant au-dessus de mon épaule.

« Le cœur est intact », dis-je en lisant le code hexadécimal brut qui défilait à l’écran. « La défense automatisée a fonctionné. Elle a isolé les données. Mais la température est critique : 92 °C. Si on ne met pas les ventilateurs en marche dans les deux minutes, les disques vont se déformer. »

“Fais-le.”

« Je suis bloqué sur les commandes de refroidissement parce que le système me prend pour une entité hostile », ai-je expliqué sans m’arrêter. « Je dois le tromper en lui faisant croire que je suis le fantôme des Noëls passés. »

J’ai exécuté une commande.

Forcer le contrôleur système de redémarrage pseudo.

Accès refusé. Veuillez présenter un jeton.

« Mince alors », ai-je murmuré. « Greg, où est ce jeton ? »

Comme par magie, les portes de l’ascenseur au bout du couloir tintèrent. Greg sortit en courant, flanqué des agents. Il tenait le petit dongle en plastique comme s’il s’agissait du Saint Graal.

« Je l’ai trouvé », s’exclama-t-il, haletant. « Il était dans la poubelle. Les éboueurs l’ont jeté. »

Il a accouru et a essayé de me le tendre.

« Branchez-le », dis-je sans le regarder.

Il tâtonna avec le port USB. Ses mains tremblaient tellement qu’il n’arrivait pas à l’insérer.

«Donnez-le-moi», lança le général d’un ton sec.

Il arracha le jeton des mains de Greg et l’enfonça de force dans le port.

L’écran a clignoté en vert.

Jeton accepté. Bienvenue, Margaret.

J’ai appuyé sur Entrée.

Intervention de forçage lancée. Redémarrage des contrôles environnementaux.

Derrière les lourdes portes, on entendit un gémissement, un grincement mécanique.

Et puis, le doux, très doux son des turbines qui se mettent en marche.

On aurait dit un avion à réaction au décollage. Le sifflement de l’air dans les conduits était assourdissant.

« Les températures baissent », ai-je annoncé. « 91, 89, 85. »

Le général laissa échapper un souffle qu’il semblait retenir depuis l’aube.

« Bon travail », dit-il.

« Je n’ai pas terminé », dis-je. « Il nous reste encore cette brèche à réparer. J’ai remonté les registres. Voyons voir qui sont nos amis. »

J’ai affiché le journal de connexion sur le moniteur. Il indiquait les adresses IP de l’équipe dynamique.

« Bangalore », ai-je dit. « J’utilisais un fournisseur d’accès Internet commercial standard, sans VPN ni chiffrement. Ils diffusaient pratiquement les identifiants de connexion en clair. »

J’ai pointé du doigt une ligne de code précise.

« Et regardez ça. Ils ont essayé d’installer un outil d’administration à distance appelé TeamViewer. La version gratuite. »

Le général fixait l’écran.

« TeamViewer sur un réseau classifié ? »

« Oui, monsieur. C’est ce qui a déclenché l’alerte rouge. C’est un vecteur connu de logiciels malveillants. »

Vance se tourna lentement vers Greg.

Greg était appuyé contre le mur, l’air d’être sur le point de vomir.

« Vous avez autorisé cela ? » demanda Vance. Sa voix était dangereusement calme.

« Ils… ils ont dit que c’était la norme dans l’industrie », murmura Greg.

« Vous avez donné accès à une base de données du ministère de la Défense à des civils non habilités, en utilisant un logiciel gratuit », a déclaré Vance. « Vous vous rendez compte du niveau de négligence que cela représente ? Ce n’est pas seulement une question de sécurité, mon garçon. C’est une question de prison. »

Greg glissa le long du mur jusqu’à se retrouver assis par terre.

« Je… j’essayais juste d’économiser de l’argent », sanglota-t-il.

« Vous avez permis d’économiser environ 4 % sur la masse salariale », dis-je en me tournant vers lui. « Et vous avez fait perdre à l’entreprise sa licence fédérale. »

Vance acquiesça.

« Elle a raison. Je suspends immédiatement le contrat. Cet établissement est désormais sous juridiction militaire jusqu’à la réalisation d’un audit complet. »

Il m’a regardé.

« Et puisque vous êtes le seul à savoir comment l’utiliser, vous êtes désormais le commandant provisoire du site. »

J’ai haussé un sourcil.

« Commandant de site. Ça a l’air cher. »

Vance esquissa un sourire. Un petit sourire sombre.

« Nous payons les tarifs du marché, Margaret, plus une prime de risque. »

« J’accepte », ai-je dit.

J’ai alors regardé à nouveau l’écran. La nouvelle équipe essayait toujours de se connecter au serveur.

Tentative de connexion 452.

« Général », dis-je, « aimeriez-vous faire les honneurs ? »

« Quels honneurs ? »

« Les déconnecter. »

J’ai tapé une commande.

Lâchez les chiens.

Bon, la commande était en fait « execute trace and block ». Mais dans ma tête, c’était plus cool.

« J’envoie un signal de traçage à leur fournisseur d’accès internet, indiquant que l’adresse IP participe à une cyberattaque contre le gouvernement américain », ai-je expliqué. « Leur connexion internet est sur le point d’être coupée, et les forces de l’ordre locales de leur pays recevront une notification automatique. »

J’ai appuyé sur Entrée à l’écran.

Les tentatives de connexion ont cessé instantanément.

Cible neutralisée.

« Sympa », dit Vance.

Nous sommes retournés dans la salle de conférence, cette même salle vitrée où j’avais été licencié moins de 24 heures auparavant. L’ambiance avait changé. J’étais assis en bout de table. Le général Vance était à ma droite. Greg, lui, était assis dans un coin, une bouteille d’eau qu’un agent lui avait donnée à la main, l’air d’un enfant puni.

Deux autres cadres, le PDG et le vice-président des ressources humaines, étaient arrivés. Ils semblaient terrifiés. On les avait arrachés à leur lit et amenés en urgence.

« Soyons clairs », commença le général Vance en s’adressant au PDG. « Votre entreprise est actuellement en infraction avec le contrat 88 Delta, section 4, paragraphe 2. Tout le personnel disposant d’un accès root doit posséder une habilitation secret-défense en cours de validité. »

Le PDG, un homme nommé Sterling qui avait généralement l’air de poser pour la couverture d’un magazine, hochait frénétiquement la tête.

« Oui, Général, nous comprenons. C’était un oubli. »

« Ce n’était pas un oubli. »

Vance frappa la table du poing.

« C’était un choix. Vous avez licencié Mlle [nom de famille]. » Il me désigna du doigt. « Mlle [nom de famille] est la responsable de la sécurité des systèmes d’information (RSSI) désignée dans le contrat. En la licenciant, vous n’avez pas seulement licencié une employée. Vous avez supprimé l’autorisation légale d’exploitation de ce bâtiment. »

La vice-présidente des ressources humaines a pris la parole, la voix tremblante.

« Nous avions l’intention de transférer temporairement ces fonctions au nouveau directeur financier. »

Vance rit. C’était un rire rauque, comme un aboiement.

« Lui ? A-t-il les autorisations nécessaires ? A-t-il fait l’objet d’une enquête du FBI ? Sait-il configurer un pare-feu ? »

Greg fixait ses chaussures.

« Vous avez remplacé un expert certifié par un tableur et une prière », a déclaré Vance. « Résultat : mes agents analysent vos serveurs à la recherche de logiciels malveillants étrangers. »

Je me suis penchée en avant. J’ai croisé le regard de Sterling.

« Sterling, dis-je, savais-tu que Greg a remplacé mon équipe par un prestataire offshore ? »

Sterling regarda Greg.

« Il m’a dit que c’était une solution basée sur le cloud. Il a dit que c’était agile. »

« C’était agile, c’est certain », ai-je dit. « C’était tellement agile que ça a contourné tous nos protocoles de sécurité. »

« Margaret, » dit Sterling d’une voix suppliante, « pouvez-vous arranger ça ? Pouvez-vous remettre de l’ordre dans tout ça ? Nous vous réintégrerons. Salaire rétroactif intégral. Une augmentation. »

J’ai regardé mes ongles. Ils étaient ébréchés.

« J’ai déjà été réintégré par le général », dis-je. « Je travaille maintenant pour le ministère de la Défense en tant que consultant indépendant. Mon tarif est trois fois supérieur à mon ancien salaire, et je facture à l’heure. »

Sterling déglutit difficilement.

« D’accord. D’accord. Peu importe ce qu’il faut. »

« Et », ai-je ajouté en regardant Greg, « j’ai besoin d’un nouveau bureau. Je n’aime plus l’ambiance au sous-sol. »

« Vous pouvez avoir le bureau que vous voulez », a déclaré Sterling.

« Je veux le sien. » J’ai désigné Greg du doigt.

Greg leva les yeux, choqué.

« Mon bureau ? »

« Oui », ai-je dit. « La lumière y est excellente, et j’aime bien le fauteuil. »

Le général Vance se leva.

« La séance est levée. Sterling, allez chercher vos avocats. Vous allez en avoir besoin. Greg, les agents à l’extérieur aimeraient vous parler des enregistrements manquants de la nuit dernière. Tenter de dissimuler des preuves lors d’une enquête fédérale est un crime de plus à ajouter à la liste. »

Greg se leva en tremblant. Il me regarda une dernière fois.

« Je voulais juste faire des économies à l’entreprise », murmura-t-il.

« On en a toujours pour son argent, Greg », ai-je dit. « Et parfois, on paie pour ce qu’on obtient. »

Deux agents entrèrent dans la pièce.

« Monsieur, venez avec nous. »

Ils l’ont fait sortir. Je l’ai regardé passer à travers les parois de verre. Il paraissait plus petit qu’hier.

Sterling m’a regardé.

« Margaret, je suis désolée. Je ne savais pas. »

« Voilà le problème, Sterling », dis-je. « Tu ne savais pas, et tu n’as rien demandé. Tu as juste vu un chiffre plus petit sur une feuille de calcul et tu as signé le document. »

Je me suis levé.

« J’ai du travail. Les serveurs refroidissent, mais je dois reconstruire l’intégralité de la liste de contrôle d’accès. Ça va me prendre tout le week-end. »

« Bien sûr », répondit Sterling. « Tout ce dont vous avez besoin. »

« Du café », dis-je. « Et pas cette bouillie de la salle de pause. Envoyez quelqu’un chercher du bon café. »

À midi, le chaos s’était apaisé, laissant place à un grondement sourd. La police était partie. Les camions de pompiers étaient partis. Seuls les 4×4 noirs restaient.

J’étais assise dans le bureau d’angle au 12e étage. La vue était spectaculaire. On pouvait voir toute la ville. Je tournais sur moi-même dans le fauteuil ergonomique.

C’était vraiment confortable.

Le général Vance frappa à l’encadrement de la porte ouverte.

« Vous vous installez ? » demanda-t-il.

« Ça fera l’affaire », ai-je dit.

Il est entré et m’a tendu un dossier.

« Voici les documents d’autorisation préliminaires. Vous êtes officiellement responsable du site pour la phase de reprise. Durée indéterminée. »

« Merci, Général. »

Il regarda par la fenêtre.

« Tu le savais, n’est-ce pas ? »

« Savoir quoi ? »

« Qu’ils échoueraient. Que le système se bloquerait. Que l’on m’appellerait. »

J’ai pris une gorgée du latte que l’assistant de Sterling était allé me ​​chercher.

« Je savais que le système fonctionnait, Général. Je l’ai conçu pour fonctionner. Je l’ai conçu pour détecter l’incompétence et le neutraliser. Je ne savais pas quand ils déclencheraient la faille, mais je savais qu’ils tomberaient droit dedans. »

Vance hocha la tête, un air de respect sur le visage.

« Tu as instrumentalisé la soumission, Margaret. C’est du jamais vu. »

« Je ne l’ai pas utilisé comme une arme », ai-je dit. « J’ai simplement retiré les étiquettes de sécurité. »

Il a ri doucement.

« Eh bien, qu’ils s’en aillent. J’aime savoir que quelqu’un surveille réellement le magasin. »

Il se retourna pour partir.

« Je vous recontacterai. Ne les laissez pas recruter d’autres équipes dynamiques. »

« Ne t’inquiète pas, » ai-je dit. « Je m’occuperai du recrutement désormais. »

Il est parti.

Je me suis retourné vers le bureau. La plaque nominative de Greg était toujours là. Je l’ai prise. C’était un objet lourd, en cristal précieux.

Je l’ai jeté à la poubelle.

Clac.

J’ai ouvert mon ordinateur portable. J’avais de nouveau tous les droits d’administrateur. Les serveurs étaient stables. La température était revenue à un agréable 20°C.

L’équipe dynamique de Bangalore avait été mise sur liste noire par tous les principaux fournisseurs d’accès Internet de la région à cause des appels téléphoniques du général.

Une notification est apparue sur la messagerie d’entreprise. Elle provenait de Susan des ressources humaines.

Susan : Bonjour Margaret. Ravie de vous revoir. Je voulais juste savoir si vous souhaitiez que nous publiions une offre d’emploi pour un nouveau directeur financier ?

Je fixai le message.

J’ai répondu par écrit :

Inutile. Je gère désormais le budget informatique. Nous allons investir dans l’assurance qualité.

Je me suis adossé. J’ai allumé une cigarette. Je sais qu’il est interdit de fumer au bureau, surtout dans un bâtiment certifié LEED, mais qui allait m’en empêcher ?

L’homme qui m’avait viré répondait à un interrogatoire dans une pièce sans fenêtres du bureau local du FBI. Le PDG me craignait, et l’armée américaine venait de me confier les rênes du pouvoir.

J’ai tiré une bouffée et j’ai soufflé la fumée vers la bouche d’aération.

Ce n’était plus seulement un travail. C’était un trône.

J’ai consulté les journaux du serveur une dernière fois.

État du système : opérationnel. Administratrice actuelle : Margaret.

« Agilité fiscale », ai-je murmuré en souriant.

J’ai fermé l’ordinateur portable.

Voilà, c’est la saga. Si vous avez retenu une chose, c’est celle-ci : ne jamais licencier la personne qui connaît tous les secrets, ou, dans ce cas précis, l’emplacement des clés de chiffrement. Et sérieusement, si vous avez aimé voir l’avidité des entreprises se faire remettre à sa place par la réglementation fédérale, votez pour ! J’ai encore plein d’anecdotes du terrain, mais pour l’instant, j’ai un service à gérer. Merci d’être restés, les héros de la salle de pause ! Abonnez-vous pour plus de chaos !

Faisons en sorte que votre ancien manager renverse son café de peur.