PARTIE 2

« On peut embaucher deux personnes comme vous pour ces 11 % », a ri le PDG – il a paniqué quand j’ai rejoint son concurrent.

« Onze pour cent ? Vous me demandez onze pour cent ? »

Marcus Halden a ri comme un homme se croit chez lui. Ce n’était pas seulement bruyant. C’était un rire poli, travaillé. Un rire qui ne vient pas tant de la surprise que d’un sentiment de droit acquis, comme si la demande elle-même était une faveur et qu’il me faisait plaisir en la transformant en plaisanterie plutôt qu’en insulte. Ce rire a rebondi sur les parois vitrées de son bureau et m’est revenu plus sec et plus méchant.

Je me tenais en face de lui, un dossier entre les mains, fruit de deux semaines de travail et de douze années d’expérience. Soixante pages. Schémas de systèmes. Graphiques de performance. Réductions de coûts. Résultats d’équipe. Améliorations d’infrastructure. Refonte des processus. Un compte rendu détaillé du modèle logistique prédictif que j’avais conçu pour le contrat Orion, celui qui avait permis de réduire les délais de livraison de plus de quarante pour cent et de diminuer si drastiquement les gaspillages opérationnels que le client avait renouvelé le contrat par anticipation, sans même daigner feindre d’envisager d’autres options.

Tout était là, noir sur blanc. Des preuves. Pas d’émotion. Pas d’autopromotion. Pas de discours grandiloquent sur le potentiel.

Du travail.

Du vrai travail.

Du travail que j’avais accompli pendant que tous les autres dans l’entreprise s’évertuaient à le présenter dans des salles de conférence, comme s’il était tombé du ciel, tel un rayon de génie exécutif.

Marcus se laissa aller dans son fauteuil, toujours souriant, les doigts joints sur le ventre. Il avait un de ces bureaux qui n’avaient pas besoin d’être aussi vastes, mais qui avaient manifestement été conçus pour suggérer l’inévitabilité. Des baies vitrées. Un bureau en noyer foncé. Des œuvres d’art qui paraissaient chères sans rien dire. La ligne d’horizon derrière lui se découpait dans la pâle lumière hivernale comme un graphique poli.

« Tu es ici depuis… douze ans ? » Il secoua la tête comme s’il réprimandait un enfant qui avait demandé à emprunter la voiture un soir de semaine. « Et maintenant, vous pensez que ça mérite une augmentation de onze pour cent ? »

Ma gorge se serra, mais je gardai mon calme.

« Le modèle prédictif que j’ai conçu pour Orion a réduit les retards de quarante-trois pour cent dans six régions », dis-je. « La logique de réacheminement leur a permis d’économiser près de six millions rien que durant les deux premiers trimestres. Mon équipe travaille à trois fois sa capacité depuis l’automne dernier, et la majeure partie de ce qui maintient le cinquième étage en place actuellement repose sur… »

Il fit un geste de la main dans l’air entre nous.

« Julian. »

Il y avait quelque chose dans sa façon de prononcer mon nom qui le faisait sonner comme un nom provisoire, comme un nom de remplissage dans une présentation.

« Tout le monde est remplaçable », dit-il. « Même vous. »

Un silence s’installa ensuite dans la pièce. Pas le silence ordinaire des gens qui s’arrêtent pour réfléchir. Celui-ci était pesant. Il me pesait sur les côtes et rendait chaque objet du bureau plus tranchant qu’une minute auparavant. Les parois de verre. Le trophée encadré derrière lui. Le coin de mon portefeuille pressé contre ma paume.

Quelque chose en moi s’est brisé.

Pas ma confiance. Elle s’était érodée plus lentement, rongée au fil des ans, de façon si subtile que je n’en avais pas perçu l’ampleur avant qu’elle ne soit irréversible. Non, ce qui s’est fissuré dans ce bureau était quelque chose de plus profond et de plus absurde. La croyance que la loyauté finit par se transformer en reconnaissance si on la maintient assez longtemps. La croyance que l’effort accumule une valeur morale au sein des institutions. La croyance que si l’on devient suffisamment utile, suffisamment indispensable, suffisamment prudent, une personne au pouvoir finira par être obligée de vous appeler par votre nom.

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