Dans un manoir du comté de Westchester où chaque serviette devait…

Au domaine Walker, dans le comté de Westchester, la matinée commençait avant même que New York ne soit complètement réveillée. La demeure se dressait sur une colline paisible, derrière une grille en fer noir, dissimulée de la route par des rangées impeccables de thuyas et une pelouse si parfaitement tondue qu’elle semblait moins naturelle que soignée. À l’intérieur, ce même ordre régnait dans chaque pièce, un ordre qui ne s’était pas instauré par hasard.

Elle avait été construite par des gens capables de passer une demi-heure à ajuster des serviettes en lin jusqu’à ce que chaque bord soit parfaitement aligné avec la table, au centimètre près. Elena Walker appartenait à cette catégorie de personnes. Elle traversa le salon, des hautes fenêtres à la cheminée, puis de la cheminée à l’escalier, se déplaçant comme un général se préparant à une inspection.

Elle portait un tailleur-pantalon clair et des escarpins de créateur dont le léger cliquetis sur le sol en marbre trahissait sa tension matinale. Sur la table basse reposait un dossier estampillé du logo d’une agence d’intérim, et à côté, son téléphone vibrait sans cesse de nouveaux messages. Trois jeunes femmes se tenaient près du mur.

Elles avaient à peu près le même âge, et pourtant elles étaient si différentes qu’on aurait dit qu’elles venaient de trois mondes distincts. La première avait un visage doux et rond, et des épaules légèrement voûtées, comme si elle s’excusait déjà de prendre de la place. Elle serrait son sac à main contre elle et ne cessait de regarder vers la porte, espérant visiblement que la réunion se termine avant même d’avoir commencé.

La deuxième était rousse, le dos droit, le regard perçant et vigilant, une femme qui avait l’habitude de se fier avant tout à elle-même. La troisième était mince, vêtue simplement, avec une tresse soignée et de grands yeux gris qui embrassaient le monde sans se presser. Cette troisième jeune femme s’appelait Anastasia Graham, mais la plupart des gens l’appelaient Stacy.

Elena Walker n’avait pas encore prononcé son nom, mais elle avait déjà l’impression d’être jugée. « Voilà comment ça marche », dit-elle sans même la saluer. « Ce n’est ni un couloir public, ni un dortoir. »